Cuando piensas que has tocado fondo

Los muchachos se recrean viendo su reflejo en la pintura brillante de un Ferrari,
que estaciona en un hotel imperial de la Castellana por la tarde
-por la mañana siempre hay un Maserati azul,
Azul Maserati según mi hermano-
las chicas les miran satisfechas,
ven desde una distancia sabiamente femenina
cómo van separándose sus clavículas,
cómo sus cuerpos van arrebatándole terreno al aire que les rodea,
ellas aguardan custodiando el destino esplendoroso que les reservan,
administran el tiempo como yo administro
las cuatro perras que me quedan para darle esquinazo a este mes.

Las iniluminables mujeres

Al pobre diablo le gustaba pensarse
coordenadas geográficas en medio del Mar del Norte,
era bueno ser un lugar frío, lleno de peligros
e inexactitudes,
para ponerle las cosas difíciles
a esos nadadores valientes
de ojos claros y llenos de inteligencia vikinga.
A veces dirigía su memoria embadurnada
hacia aquellas mujeres que constituían por sí solas
géneros musicales,
ramas de la ciencia,
la sonrisa cansada del sol y la mirada lujuriosa
e iniluminable de la noche;
pensaba en cómo llegó a abrazar casi delictivamente
sus cuerpos tiernos hasta crujir.
Esas mujeres eran la luz de la bombilla y les dedicaba
una oración física cada una de las noches
de su vida.
Luego estaban las otras, las misteriosas,
las que no habría de tocar nunca,
las que dignificaban el mundo con su aliento dulce,
a esas también les dedicaba una ración importante
de sus pensamientos diarios,
¿cómo cerrarían los ojos en la intimidad
cuando los amantes se miran tan tan juntos,
iluminarían aún así la habitación con su esclerótica
de blanco atómico?
Y sobre todo
¿qué proporción de perfume elegante y colonia
de bebé usarían para cubrir su cuerpo los sábados
golfos de la Universidad?
Esta pregunta era importante,
le bañaba de sudor y le privaba del sueño
hasta bien entrada la madrugada.

Segundos auxilios

A los mosquitos les gusta tu sangre dulce
a ti no te gusta mi sangre negra estancada
a mi me gusta la sangre dulce
que corre por las venas azules de tu pecho
que tiene el olor apabullante de la gasolina.

Permanencia (Luciérnagas #5)

Tu cuerpo es la bandera de Rusia
que ondea mañana
en un descampado silencioso de Marte.
Hoy ha sido un día importante para mí:
en medio de la tarde he pensado
en toda esa gente y su esfuerzo titánico
por quererme:
fíjate
atravesar mi debilidad física y mental,
mi inapetencia, el frío barato,
mi suciedad casi paradigmática,
mi dulce y estimulante desorden;
hoy he visto claro entre cervezas minúsculas
que todos se han ido, por fin;
las distancias son variables:
algunos están a un par de paradas de metro
o cercanías, yo que sé,
con otros me separa el océano o la charca inmunda
de la vida.
Doy gracias por todo, no es broma,
- rememorar la noche en que nadie podía tocarnos -
no esperaba tanto
de un muchachito deforme de Valladolid.

La soledad de las buenas noticias

Eres buena conmigo y me dices:
detente un momento y repara
en la bondad y la abundancia del Universo.
Yo soy obediente y atiendo al prodigio:
ofertas de paga cinco y lleva siete
en los supermercados,
polvos inhumanos entre desconocidos
donde apenas se tocan y lamen.
Los suicidas - que no se apuntan nunca a la frente -
utilizan lo que tienen más a mano,
he investigado y hay diferencias por países:
en Bolivia lo habitual es el veneno para animales,
en Estados Unidos, los revólveres de plata, claro,
en Canadá los fármacos legales en cantidad,
en Japón las formas extremas de masturbación
y los trenes sónicos tan rápidos
que te dan matarile antes incluso
de que tomes la decisión, mientras te afeitas.
En España lo que nos va son las alturas:
acantilados en Cantabria,
el Acueducto de Segovia - souvenir de Telepizza –,
los alcornoques transfigurados
en piel pálida y local,
que alguna vez presenciaron
patadas al aire arrepentidas, como de Karate
-pero ya era tarde para el cerebro -,
o bien los lunes de las cabeceras comarcales
en esos meses de nombre cercano y desconocido.
Los suicidas no se apuntan a la frente
porque no quieren morir.

Luciérnagas #3

Tu cuerpo es una fecha de color
púrpura papal
en el calendario marítimo,
es usar la uretra en el primer paso
que di en las aceras de Montmartre
-cerveza imbebible en mano-
o para sacarte fotografías secretas
en un cobertizo en ruinas
casi imaginario
de la ciudad de Beirut.

Julia y champú

Es de noche,
cuando te beso
se me revela
el lenguaje atómico
en que está escrito
incluso
el país mas civilizado
de todos.

Erlangen, Alemania.