Retrofuturismo

Sigo vaciándome la cabeza de estiércol;
imagínate un poema
-aunque siempre odié hacerlo así-
en el que solo estoy yo
ni ases en la manga,
ni pollas en vinagre,
sin trucos de guión
para que el chico triste se enamore,
sin un mal cuadrado de papel
higiénico
para las manchas de la sábana.
Imaginame
lobotomizado en la indiferencia
con un par de vaqueros
viejos
pasto de las llamas de naftalina
y nada más
no funciona ni el apaño de vivir
sin gafas
o entornar los ojos ante el espejo
no funciona nada
como digo,
se han acabado los trucos.

Orgullo y piedad

A mi bisabuelo le mató el XIX
y la falta de toallas limpias,
mi abuelo pagó su casa de un golpe
con el dinero del zurrón,
murió joven.
Mi padre:
mi padre murió más joven aún:
él me enseñó la ambición
me enseñó a necesitar ser más que tú:
aprendí demasiado bien.
Mis hijos desperdiciados
y yo
cantamos borrachos
bajo la ducha.

Qué cara te vendes

El futuro no me está gustando
mucho,
y peor me lo pones
si la tecla de rebobinado
es un clítoris
-el tuyo, claro-
que necesita de llagas en la lengua
para divertirse.